Cinco puntas inconclusas flotan bajo el árbol:

eran aspas de un molino verde para el viento

y gemido sin aspavientos de la mañana gris,

serán ocres sellos desintegrados en el suelo

o mudo polvo molido por zapatos y sandalias,

pero ahora son una lluvia de estrellas danzando

entre los trinos pegajosos de los turpiales.

© Alfredo Cedeño

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